Неинтересно.
Тень революций ушла как любовь.
И бесполезно
Здесь ждать чего-то. Но вновь и вновь
Я примеряю
Плаху, с которой слетит голова.
И повторяю
Одни и те же простые слова:

Эта земля никогда не насытится кровью.
Эхо войны не покинет стен наших жилищ.
Если твой Наполеон родом из Подмосковья,
То, умирая, он вряд ли увидит Париж.

Наша свобода…
Она налипла на стенах парадных,
Где год за годом
Мешалась с грязью и запахом смрадным.
И растворилась
В дыме табачном на кухнях, вчерашних
Снах диссидентов
И на картинках с известною башней.

Эта земля никогда не насытится кровью.
Эхо войны не покинет стен наших жилищ.
Если твой Наполеон родом из Подмосковья,
То, умирая, он вряд ли увидит Париж.

Сколько осталось
Времени, сил, километров, желаний?
Только усталость
С легким оттенком французских названий
Вин и парфюма,
Спящих за пазухой серых шинелей
Русских солдат,
Спутавших запах победы с “Шанелью”.

Эта земля никогда не насытится кровью.
Эхо войны не покинет стен наших жилищ.
Если твой Наполеон родом из Подмосковья,
То, умирая, он вряд ли увидит Париж.